загрузка...

Белым пуховым платком из тумана
Город укутал озябшие плечи.
Время - ноябрь. Не поздно - не рано.
В будущем - тоже туман мне обещан.

Кран прохудился на кухне небесной,
Нудно стучит дождевым метрономом.
Вечный припев у ноябрьской песни:
К дому, к теплу, к чашке чая с лимоном!

Вытянув тонкие длинные шеи,
Щурится племя фонарных циклопов,
Слепит, пытаясь поймать одиссеев,
В редких машинах плывущих. В потопе

Мысли прижались друг к другу боками,
Словно котята под ветром сердитым.
Тонет мой город, забытый богами -
Гордый осколок седой Атлантиды.

загрузка...