загрузка...

В залатанном небе - то солнце, то град
из каждой прорехи.
И пляшет в руках - пусть не в лад, невпопад! -
на привязи ветхой
обтянутый пестрой бумагою крест.
Но хвостик змеиный
прилеплен к ладони. Вовеки и днесь
летать - не по чину.
В заштопанном небе - на каждый из швов
накинута сетка
из голых ветвей. И, конечно, смешно
нелепой наседкой
кудахтать над ярким пятном за рябой
древесной штриховкой,
и верить, что ветренный злой разнобой,
несущийся ходко,
замрет над тобой в ожиданьи... Смирись,
рожденный из глины!

Но тянется, тянется, тянется ввысь
стиха пуповина...

Зима сошла еще на треть, и мир растроган...
Забавно на него смотреть сквозь мутность окон.
Там на снегу не виден след, не слышно хруста,
Почтовый ящик - писем нет... все пусто, пусто...
Куда уплыли стаи слов - в жару ли, холод?...
На тысячи бессвязных снов мой сон расколот.
Так мандариново смеясь упала долька.
Какая между нами связь? - Тоска и только...
И выразителен весьма (в разводах туши)
Обрывок смятого письма, где много чуши
Про то как ловко был январь посажен на кол,
(Терял листочки календарь..... и плакал.... плакал....)

Уже как будто все равно: январь ли, май ли...
Ведь все рассыпалось давно в притворном смайле.

загрузка...